Wer nicht Glas wird, der bleibt Sand. 

Vierzig Jahre ziehn ins Land

und der Nebel schwebt empor. 

Alles liegt in deiner Hand.

Alles läuft durch deinen Kern. 

Und es haucht der Abendstern:

„Es gab Zeiten, als ich fror,

mir war mein Ende bekannt,

doch dann kam der Brand.

Und er gab mir den Klang,

Seidentuch aus Zeit und Schein,

das den Sternen entsprang,

um die Seelen zu befrei‘n.

Ich flog hoch, ich flog tief

auf der Suche nach dem Ziel

wie ein zierliches Motiv,

das auf Notenblätter fiel …“

Ewigkeit im Atemzug. 

Tausend Stimmen klingen nach.

Frag mich nicht nach dem danach:

Das davor ist trüb genug.

Mir sind die Grenzen bekannt,

doch nicht meinem Brand.

Denn er warf mich ins Licht

und ich wurde taub und blind – 

ein versandetes Gedicht, 

das im Wüstengrund zerrinnt. 

Ich lag still, ich lag lang, 

bis der Sand mich überzog, 

und mein einstiger Gesang

war mein eigner Nekrolog …

Und nachts keimt ein Sandkorn zum Mond auf und die beißende Hitze wird milder,

ich blinzle und lege den Kopf schief und sehe verschwommene Bilder:

Vierzig Lichtjahre nördlich von uns, irgendwo zwischen Schicksal und Schema

sitzen Rilke und Shelley im Rosengarten am Tisch und trinken auf Sir Alma-Tadema. 

Und irgendwann – ich bin mir sicher – läuft durch die Wüste ein müder Wanderer

und der Glanz meiner Augen im Sand lenkt ihn ab von seiner mühsamen Reise.

Dann gräbt er mich aus und begreift: Ich bin ein Weg, doch jedem ein anderer,

und mein erahnbares Erbe steigt nebelgleich auf in die Weltallkreise.

Das was bleibt, ist mein Klang,

Seidentuch aus Zeit und Schein,

das den Sternen entsprang,

um die Seelen zu befrei‘n.

Ich flog hoch, ich flog tief

auf der Suche nach dem Ziel

bis ein ewiges Motiv,

auf die Welt hinunterfiel …